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domingo, 25 de septiembre de 2016

RECORDANDO A ALEJANDRA PIZARNIK EN EL ANIVERSARIO DE SU MUERTE

Alejandra Pizarnik coqueteó amargamente con la vida hasta el final de sus días y fue seducida por la muerte: se suicidó con una sobredosis de somníferos el 25 de Septiembre de 1972.

Ella se encontró encerrada y atrapada en el recuerdo y la pasión por la irrecuperable infancia y por otro lado una fuerte fascinación ante el llamado de la muerte.

La muerte aparece en su obra como interlocutora de sus personajes.
Es en esa jaula en donde se alojó y de donde floreció sus desgarradoras poesías.

“… Yo lloro debajo de mi sombra.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos

Afuera hay sol
yo me visto de cenizas.”

(La Jaula)

***

"Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada."

***

" Has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó ..!

***

" Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me
lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su
espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nom-
bres creciendo solos en la noche pálida.) .."

***

Despedida

" Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.."

(De "Los trabajos y las noches" )

***


Pintura de Alejandra Pizarnik


sábado, 24 de septiembre de 2016

SIETE POEMAS DE FREDDY NUÑEZ A SU MADRE FELÍCITA

Felícita con su hijo Freddy Nuñez cinco días antes de fallecer



Freddy Nuñez escribió estos 7 poemas para su madre, uno por cada día desde el 17 de Septiembre que falleció, un tributo bellísimo y de gran valor. Y digo esto porque Freddy es autodidacta, y aunque heredó de su madre el amor por las letras, por las palabras, leyendo desde pequeñito no solo los poemas que escribía su madre sino también por todas las lecturas que compartieron, es por esto que tiene un mérito inconmensurable, ya que estos poemas, libres, le brotaron del alma dentro de esa agonía y tristeza infinita que es perder a una madre. 

Felícita era una mujer especial, maestra rural, educadora de niños durante toda su vida, tenía 6 hijos y luchó toda su vida por ellos. Yo no la conocí, pero sí por referencia de Freddy, que hablaba siempre de ella. Era un amor de madre, dura de carácter, como todas las mujeres que le han tocado, solas, sobrevivir en este mundo con hijos a su cargo, era poeta, sensible pero a la vez contundente, era de esas mujeres que no se olvidan y que se recordarán toda la vida, admirada y querida por todo el mundo, en fin, una belleza de ser humano.

Freddy, va por ti esta entrada, dedicada a la gran mujer que fue tu madre, gracias por deleitarme con tus palabras llenas de amor, de dolor y de firmeza al mismo tiempo. 


Y también va mi pesar a tus hermanos y hermanas y al resto de tus familiares.



Felícita de joven


¡Mamá! (poema 1)


Varias horas sin Felícita


ahogan mi corazón en


penas


su partida rauda, inexplícita,


deja aun mas vacía inserena


la vida que un día nos diera



Hoy te exclamo con dolor


a pesar que ya no te veo


estarás siempre en mi corazón


en tu casa, en mi vida y en mi cielo.



Felícita ¡cuanta falta haces!


con tus ricas observaciones


un inmenso vacío creaste


al dejarnos sin ilusiones



Ilusión de vida viva


fue tu transcurrir por la tierra


tus lecciones, tus poemas y tus bromas


enseñaron a todos con escuela.




Freddy Nuñez, 19-09-2016

Collage de distintas etapas en la vida de Felícita


¡Ausencia! (poema 2)



Primer lunes sin Felicita, primeros días sin mi vieja


siento la "ausencia infinita",


aquella que cantó el Poeta




Felícita, que tu cuerpo no perezca!


ya tu recuerdo perdura,


fue enorme tu grandeza


no me queda ni una duda!




Fuiste Madre, Maestra ejemplar sin igual


a todos quisiste guiar y enseñar


hacer del saber una fortuna


en la vida y su largo caminar




Hoy respeto tu memoria


y que sepa todo el mundo,


relatos sobre tu historia


ahitos de amor profundo




Amor profundo, sin cargos


sin odios, ni otras taras


no dejaste en el vil letargo


tu misión directa a las claras.




Freddy Nuñez, 20-09-2016

Felícita en su gesto habitual, menos de un mes antes de fallecer




Presencia etérea (poema 3)



Otro día y Felícita ausente


la Madre, amiga, que no está


sigue presente en mi mente,


su memoria vive, es real!



Su presencia vacía se mueve veo su recorrer caminado,


no son ideas de la mente


siento su andar lado a lado.



Su brío neuronal es puntual,


dirige aun nuestra función


siento cada paso muy real


lo dice claramente el corazón



Madre nuestra, vida pura


estás activa en tibia rima,


de poesía llena de frescura


y versos llenos de alegría.



Sigo buscando entre flores


voces que entonen estrofas, versos que digan sus sones


y que canten a Mamá sus notas.



Freddy Nuñez 21-09-2016. 00:45 am

Felícita con su hijo Freddy Nuñez y su nieto Leonardo



Mi lamento (poema 4)



Sigo en el inmenso penar

Mamá no está, no la siento,

seguro estoy al recordar

fue grande, bella y un cielo.



Fue visionaria en su vida

partiendo de sus vivencias,

solidaria total como una ría

al regar hasta su conciencia.



Creyente como ninguna,

la solidaridad fue su signo

de su cosmovisión segura

herencias de su atavismo.



Felícita va trascendiendo

a un estadio muy superior

la izó su conocimiento

también de su mucho amor



Trató bien a sus semejantes,

enseñó bien como maestra

en el campos y urbe grande

fue descrita su vivencia.



Freddy Nuñez, 21-09-2016/02:41 pm



****



(5) Poema Quinto



Quinto poema y cinco días

Felícita sigue ausente

su risa, su verbo y alegría,

están siempre en mi mente.



No existe persona alguna

que hable mal de mi Madre

siempre tuvo la gran fortuna

de contar con este cuadre.



Cuadre perfecto que tuvo

desde que vino hace tiempo

ochenta y cinco años estuvo

fue útil en todo momento!



No faltaron las miserias

que en mala hora estuvieron,

siempre obtuvo la victorias

que satisfacción le dieron.



Felícita nos hace falta!

sus amigas y amigos lo ven,

no se diga de esta nota!,

también se mira en su prole.



Mamá fue sabia ductora

del semejante en su entorno

observo con gozo su gloria

aun cuando no haya retorno!



Todos vimos que su verbo

fue caudal de inteligencia

poemas y su ocultos versos

manaron libres sin sorpresa.



Hijos, nietos y bisnietos

sin dejar de lado su género

disfrutaron sus momentos

con Mamá todo su tiempo.



Freddy Nuñez, 22-09-2016, 11:46 am

Felícita con su hijo Freddy Nuñez


Felícita, Historia de vida (poema 6)



Corrían los finales sesenta

cuando entramos a Valera

Felícita y su muchachera

estrenamos la casa nueva.



Fue un diez y seis de julio

del año sesenta y nueve

mi Madre con seis capullos

irrumpimos muy en breve.



Cuarentisiete años van ya,

en ese tiempo transcurrido

Felícita siempre en guardia

consolidando su nido.



No fueron años muy fáciles

y Mamá de sobra sabía

hubo de buscar los reales

para alimentar su cría.



Ya fungía como docente

tenía experiencia muy buena

fue creciendo en su frente

la carrera que logro hacerla



En Plata 3 nos formamos

bajo su guía bien estricta

todos juntos caminamos

de la mano con Felícita.



Cuento este breve relato

al recordar con Amor

los años que fueron gratos

Felícita ya no está, hay dolor



Felícita ya es memoria

Valera estuvo en su andar

deja un legado a su historia

y en Plata Tres su lugar.


Freddy Nuñez, 23-09-2016 /. 01:30 am



****



Felícita y la poesía. (Poema 7)



Felícita fue pura y noble

todo el mundo pudo ver

su verbo salía sin borde

asi se pudo entender .



Escribió versos de historia,

sobre la vida también

todo estuvo en su memoria

sin ningún tipo de desdén.



Hizo de la docencia un arte

de la enseñanza, pasión,

su inteligencia fué norte

en su mente y corazón.



Su legado está muy vivo

muchos versos escribió

mas de trescientos al filo,

hasta himnos nos dejó.



En su Valera adoptiva

muchos amigos captó

todos la vieron altiva

en su mente y rima legó.



Su verbo fue puro y correcto

sus lecciones bien se dieron

sus alumnos fueron su reto

hasta el final aprendieron.



Su vena juglar fue hispana

hasta morisca sin duda

este legado fue la llama,

y plasmó en sus poemas la cuna.



Freddy Nuñez, 23-09-2016 10:14 pm

Gesto serio de Freddy Nuñez, en la actualidad. Otra belleza de ser humano.


"Alma, no llores"

“Hay momentos tan tremendos en la vida que
el corazón no puede desahogarse con el llanto
sino con la acción y la solidaridad"


"Y no basta decir: alma, no llores,
si ves a un corazón que va dejando
la vida entre furiosos desgarrones.


Hay lágrimas que tienen estatura
de estrellas indomables
y es de acero o de roble su ternura"

Marcos Ana

jueves, 22 de septiembre de 2016

WILLIAM MORRIS - AMOR COMPLETO


Amor completo

¿Has anhelado, a través de los cansados días,
la visión fugaz del rostro amado?
¿Has clamado por un instante de paz
en medio del dolor de las penosas horas?
¿Has rogado por el sueño y la muerte
cuando el dulce e inesperado consuelo
fue sólo sombras y aliento?
Hace mucho, demasiado, que el miedo no disminuye
sobre estas ilusorias y reptantes flores.
Ahora descansa: pues aún en el reposo
podrás conservar todos tus anhelos.

Debes descansar y no temer
al acechante y sordo despertar
de una vida que transcurre a ciegas;
llena de desperdicios y penas.
Debes despertar y pensar en lo dulce
que es tu amor, en su íntimo ardor.
Será más dulce para los labios que conocerás,
más dulce de lo que tu corazón intenta ocultar:
anhelos absolutos e insatisfechos.
La respuesta a todas las esperanzas
se cierran sobre tí, muy cerca.

Recordarás los antiguos besos,
y aún el frío dolor que crecía.
Recordarás aquella poderosa dicha,
y aún los ojos y las manos perdidas.
Recordarás todo el remordimiento
por lo escasos que fueron sus besos,
el sueño perdido de cómo se conocieron
es el sabor a miseria en tus labios marchitos.
Entonces parecía Amor, pero nacido para morir,
el Hoy es inquietud, dolor:
la bendición es el olvido, el silencio;
mi amor es solitario, pero nunca un secreto.


William Morris, (Walthamstow, Londres, 1834 - Londres, 1896) escritor, poeta y artesano inglés, reformador social, diseñador y artista inglés que a través de su obra literaria, teórica y artística intentó la renovación de la cultura recuperando el espíritu de las artes y oficios medievales. 

Seguramente le dedicó este poema a su amor y musa Jane Burden Morris.


(Pintura de Dante Gabriel Rossetti, Jane Morris)


EDGAR ALLAN POE - UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

" ¡Toma este beso sobre tu frente!
y, me despido de ti ahora,
no queda nada por confesar.

No se equivoca quien estima
que mis días han sido un sueño;
Aún si la esperanza ha volado
en una noche, o en un día,
en una visión, o en ninguna,
¿Es por ello menor la partida?
Todo lo que vemos o imaginamos
es sólo un sueño dentro de un sueño.

Me paro entre el bramido
de una costa atormentada por las olas,
y sostengo en mi mano
granos de la dorada arena.

¡Qué pocos! sin embargo como se arrastran
entre mis dedos hacia lo profundo,
mientras lloro, ¡Mientras lloro!
¿No puedo aferrarlos
con más fuerza?
¿No puedo salvar
uno de la implacable marea?

¿Es todo lo que vemos o imaginamos
un sueño dentro de un sueño? .."


***



Edgar Allan Poe (1809-1849).



(Fotografía de Maury Perceval, "Mujer durmiendo")



CHARLES BAUDELAIRE - EL AMOR ENGAÑOSO



El amor engañoso.


Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente,
Paseando el hastío de tu mirar profundo,
Suspendiendo tu paso tan armonioso y lento
Mientras suena la música que se pierde en los tejados.

Cuando veo, en el reflejo de la luz que la acaricia,
tu frente coronada de un mórbido atractivo;
donde las luces últimas del sol traen a la aurora,
y, como los de un cuadro, tus fascinantes ojos.

Me digo: ¡qué bella es! ¡qué lozanía extraña!
El ornado recuerdo, pesada y regia torre,
la corona, y su corazón, prensado como fruta,
y su cuerpo, están prestos para el más sabio amor.

¿Serás fruto que en otoño da maduros sabores?
¿Vaso fúnebre que aguarda ser colmado por las lágrimas?
¿Perfume que hace soñar en aromas desconocidos,
Almohadón acariciante o canasto de flores?

Sé que hay ojos arrasados por la cruel melancolía
Que no guardan escondido ningún precioso secreto,
Bellos arcones sin joyas, medallones sin reliquias;
más vacíos y más lejanos, ¡oh cielos!, que esos dos ojos tuyos.

Pero ¿no basta que seas la más sutil apariencia,
alegrando al corazón que huye de la verdad?
¿Qué más da tontería en ti, o peor aún, la indiferencia?
Te saludo adorno o máscara. Sólo adoro tu belleza.




L'Amour du mensonge, Charles Baudelaire (1821-1867)


DOS POEMAS DE SARA DE IBÁÑEZ

Aquella vez se perdieron tus ojos en los míos 
y yo sin detener el alma 
logré despedazar a tu tristeza.
No puedo cerrar mis puertas
ni clausurar mis ventanas:
he de salir al camino
donde el mundo gira y clama,
he de salir al camino
a ver la muerte que pasa.

He de salir a mirar
cómo crece y se derrama
sobre el planeta encogido
la desatinada raza
que quiebra su fuente y luego
llora la ausencia del agua.

He de salir a esperar
el turbión de las palabras
que sobre la tierra cruza
y en flor los cantos arrasa,
he de salir a escuchar
el fuego entre nieve y zarza.

No puedo cerrar las puertas
ni clausurar las ventanas,
el laúd en las rodillas
y de esfinges rodeada,
puliendo azules respuestas
a sus preguntas en llamas.

Mucha sangre está corriendo
de las heridas cerradas,
mucha sangre está corriendo
por el ayer y el mañana,
y un gran ruido de torrente
viene a golpear en el alba.

Salgo al camino y escucho,
salgo a ver la luz turbada;
un cruel resuello de ahogado
sobre las bocas estalla,
y contra el cielo impasible
se pierde en nubes de escarcha.

Ni en el fondo de la noche
se detiene la ola amarga,
llena de niños que suben
con la sonrisa cortada,
ni en el fondo de la noche
queda una paloma en calma.

No puedo cerrar mis puertas
ni clausurar mis ventanas.
A mi diestra mano el sueño
mueve una iracunda espada
y echa rodando a mis pies
una rosa mutilada.

Tengo los brazos caídos
convicta de sombra y nada;
un olvidado perfume
muerde mis manos extrañas,
pero no puedo cerrar
las puertas y las ventanas,
y he de salir al camino
a ver la muerte que pasa.


***


Ven, acércate hermano, ven y mira
la vena enlucerada que desciende
lenta por las entrañas pudorosas
del animal vencido; ven y mira
como quien quiere ver: adentro mira.

Quiero mostrarte esta sencilla puerta
que no has abierto nunca y se te ofrece
bajo las cerraduras celestiales
que abrasan mano y sangre y pensamiento;
que te devoran sin razón ni duda,
que te hacen circular por la ceniza,
que te avientan en aires pavorosos
y te devuelven a tu triste sangre,
a tu quieta mirada te devuelven,
a tus éxtasis, vagos a tu asombro,
a tu límite frío, a tus miserias,
a este asomarse a las entrañas puras
de un animal vencido... Pero mira,
mira y verás el rastro enlucerado,
mira y verás, porque salvado seas.

Sara de Ibáñez, (Paso de los Toros, 1909 - Montevideo, 1971) Poetisa uruguaya cuya obra indaga en la condición humana a través de una lírica intensa.


(Pintura de Edward Hopper en blanco y negro)


viernes, 16 de septiembre de 2016

LETICIA VERA - ESQUIVO, MIENTRAS AVANZO.

Desde una ventana vacía,
la interrogación encorvada
enumera reflejos en las baldosas frías.
No soy madre de ningún dios enardecido,
pienso con hilos masacrados,
con dedos de cera
que rozan la punta
de mi miembro más profundo y olvidado.

No conozco objetos,
ni seres metálicos inseguros.
No juego con un orden vital,
un par de esquemas
mal enunciados
para dormir profundamente.
No es importante.
Hoy la pistola de luz
me anuncia cuatro destellos
entre tinieblas aceitosas,
no hay sonido,
en la habitación de mis miedos,
solo seres únicos, deformidades
esparciendo surcos de saliva ácida
en cada esquina manchada de ira.
Ojala no hubiera jurado
amaestrar mis labios por tí,
maldita lacra pestilente.


***


Querer morir,
es indiferencia.
Es levantarse
en mitad de la noche
porque las cortinas
se vuelven locas,
y la luz se enciende
y se apaga sola.
La muerte padece insomnio.
En su frente malherida,
hay arañazos
de los que no quieren irse.
Querer morir
es indiferencia.
Morir es todo lo contrario

LETICIA VERA



(Pintura de Felice Casorati, Rosanna, 1929)


GLORIA FUERTES - TODO EL PASADO

Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.


No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.




(Fotografía de Imogen Cunningham, 1931)



miércoles, 7 de septiembre de 2016

LILYA BRIK, MUSA DEL GENIAL POETA RUSO VLADIMIR MAIAKOVSKI

" Las escuadras,
también acuden a las bahías.
El tren,
también se apresura hacia las estaciones.
Y yo, se comprende
(si yo te amo)
voy hacia ti
pues me atraes,
me enloqueces.

Como se apea "El caballero avaro" de Pushkin,
encantado hurgando su sótano,
así yo,
vuelvo hacia ti, amada,
con mi corazón encantado.
Y a casa vuelvo contento,
como ustedes vuelven
y se quitan la roña, lavándose y afeitándose.

Así vuelvo hacia ti.
¿Acaso,
yendo hacia ti no vuelvo a mi casa?
A los terrenales los recibe la tierra
siempre volvemos a nuestros deseos.

Así yo,
hacia ti siempre me inclino,
apenas nos separamos,
nos vimos apenas.."


(Poema dedicado a ella, "Y así pasa conmigo")


(Fotografía de Lilya Brik por Aleksander Rodchenko)



CHARLES BUKOWSKI - EL GENIO DE LA MULTITUD

" .. Hay suficiente traición y odio, violencia.

Necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son (al final) aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán..."



("El genio de la multitud", se trata de uno de esos poemas incómodos, que desnuda a esta sociedad con verdades como templos.)



lunes, 5 de septiembre de 2016

MUTACIONES - BETINA EDELBERG

Me entrego a este mundo
que me llama de algún modo,
que me clasifica,
me adorna
y destruye
sin preguntarse:
¿Qué ocurre detrás de una cara?
Y sin embargo
en el comienzo de la mentira
en el movimiento ciego y apurado
y sin asilo
en el falso espejo de la palabra
está nuestra morada
y nos consume
y aprisiona con su palma de siglos.
Aceptar esta muerte morosa
el imperio de esta lenta podredumbre
y sin hoguera
sin resurrección acaso.
Aceptar la soledad de una frase
que destruye el mundo que rodea
en una imagen sin recuerdo
sin ojo.
Aceptar el altivo exilio de nombrar.
Aceptar
la débil esperanza de la profecía
y del oráculo
que nadie entendió.



(Mutaciones , 1964), Betina Edelberg, (Buenos Aires, Argentina, 1921-2010)

Reconocida como una de las más exquisitas poetas y escritoras argentinas.


(Pintura de Jacqueline Osborn)


sábado, 3 de septiembre de 2016

UN AMOR INCONMENSURABLE - FREDDY NUÑEZ

William Clarke Wontner
Eres mi Musa Andaluza/ que amo sin contratiempo alguno/ eres mi Cielo sin tregua ni excusa / muestra de un Amor como ninguno/ probado al paso de los años/ entre muchos avatares y mas de miluno/ incólume erguido, eterno y seguro/ afianzado en los años, meses horas y minutos/ cual epopeya del cólera arataqueana, bella y febril/ indestructible con proa segura avanza con buen viento al puerto/ seguro en su persistir.






Freddy Nuñez, poeta autodidacta venezolano, de Trujillo. Un amor de ser humano, valiente, sensible, al que adoro eternamente, comprometido con todas las causas, luchador y bello.






jueves, 1 de septiembre de 2016

ALEJANDRA PIZARNIK


"Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris."


Alejandra Pizarnik


(Fotografía de Noell S. Oszvald, "el destino")


lunes, 15 de agosto de 2016

BLANCA VARELA - Strip-tease

" Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras .."


Blanca Varela, (Lima, 1926 - 2009). Poeta, feminista, sanmarquina, cinéfila y respetuosa de los animales.





Fotografía de Jacques Henri Lartigue - Renée Perle


domingo, 14 de agosto de 2016

LORCA - LAS LÁGRIMAS AMORDAZAN AL VIENTO

A veces me apetece ser como Rosa Luxemburgo,
que iba llorando en plena calle por la pena que le daban las personas.
He cerrado mi balcón
porque no quiero oír el llanto
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.

Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento,
no se oye otra cosa que el llanto.


Federico García Lorca



(Fotografía de Edward Weston - Tina Modotti, 1923).



JUAN GELMAN - USTED PODÍA HACERLA VOLAR COMO PAJARITO DE SÁBANA ...

" Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre los muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían .."


Juan Gelman



Fotografía de Flor Garduño


sábado, 13 de agosto de 2016

MÍA GALLEGOS - UNA BOFETADA DE TERNURA


Al amor llegué con un grito de seda
y puse las dos mejillas,
el cuerpo y la conciencia.

Nada quedó de mí,
ni siquiera una carta,
ni siquiera un espejo en donde reconocerme.

Mas aprendí a pasar
por el ojo de la aguja,
es decir, a perdonar sinceramente.
A dejar la piel en el alambre,
a dolerme desde los pies
a la cabeza.

Lo perdí todo.
Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,
respondí con una bofetada de ternura,
porque yo sé
que sólo los dulces heredarán la tierra.









(Pintura de Joaquin Sorolla)



jueves, 11 de agosto de 2016

FERNANDO PESSOA

" Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. 

Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. 

Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí.

Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. 

Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el Universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. 

Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. 

Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. 

Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. 

Siempre, siempre, siempre. 

Esta angustia excesiva del espíritu por nada. 

En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida.

A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. 

El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. 

A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. 

Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz. "


(Escrito en un libro abandonado en un viaje)



"Cierro, cansado, mis contraventanas, excluyo al mundo y durante un momento tengo libertad. Mañana volveré a ser esclavo; pero, ahora, solo, sin necesidad de nadie, receloso tan sólo de que alguna voz o presencia venga a interrumpirme, tengo mi pequeña libertad, mis momentos de excelsis".





VICENTE FELIÚ - CRÉEME

¡¡ Cuánta belleza !!


Créeme,
cuando te diga que el amor me espanta,
que me derrumbo ante un "te quiero" dulce,
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme,
cuando me vaya y te nombre en la tarde
viajando en una nube de tus horas,
cuando te incluya entre mis monumentos.

Créeme,
cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera,
cuando te diga: no soy primavera,
si no una tabla sobre un mar violento.

Créeme,
si no me ves y no te digo nada,
si un día me pierdo y no regreso nunca.

Créeme,
que quiero ser machete en plena zafra,
bala feroz al centro del combate.

Créeme,
que mis palomas tienen de arco iris,
lo que mis manos de canciones finas.

Créeme, créeme,
porque así soy
y así no soy de nadie.



Vicente Feliú, maravilloso compositor y ser humano, comprometido con todas las injusticias de este mundo y con la revolución cubana, es uno de los fundadores del movimiento de la Nueva Trova Cubana. 


SILVINA OCAMPO - DIÁLOGO





Diálogo

Te hablaba del jarrón azul de loza,
de un libro que me habían regalado,
de las Islas Niponas, de un ahorcado,
te hablaba, qué sé yo, de cualquier cosa.

Me hablabas de los pampas grass con plumas,
de un pueblo donde no quedaba gente,
de las vías cruzadas por un puente,
de la crueldad de los que matan pumas.

Te hablaba de una larga cabalgata,
de los baños de mar, de las alturas,
de alguna flor, de algunas escrituras,
de un ojo en un exvoto de hojalata.

Me hablabas de una fábrica de espejos,
de las calles más íntimas de Almagro,
de muertes, de la muerte de Meleagro.
No sé por qué nos íbamos tan lejos.

Temíamos caer violentamente
en el silencio como en un abismo
y nos mirábamos con laconismo
como armados guerreros frente a frente.
Y mientras proseguían los catálogos
de largas, toscas enumeraciones,
hablábamos con muchas perfecciones
no sé en qué aviesos, simultáneos diálogos.

Silvina Ocampo



(Pintura de Paul Cezanne, "La conversación")

lunes, 8 de agosto de 2016

MARCOS ANA - HABLARÉ POR VOSOTROS



Excavaré con mi palabra hasta encontraros
en las sangrantes raíces sumergidas
de vuestros corazones enterrados.

Hablaré por vosotros.

Reconstruiré la voz de vuestros labios,
su semilla final, la de aquel grito
constelado de estrellas y balazos.

Hablaré por vosotros.

Y extenderé el secreto que os dejaron
en la oquedad terrible de los ojos
la voz estremecida de los astros.

Hablaré por vosotros.

Jamás olvidaré aquellas madrugadas,
los últimos abrazos, las gargantas
de vuestra dignidad amordazadas.



De: "Poemas de la prisión y la vida"

domingo, 7 de agosto de 2016

WALT WHITMAN

"Creo en ti, alma mía, mi otro yo no debe ante ti humillarse, y tú no debes humillarte ante el otro"
"Quédate hoy conmigo,
vive conmigo un día y una noche
y te mostraré el origen de todos los poemas.
Tendrás entonces todo cuanto hay de grande en la Tierra y en el Sol
(existen además millones de soles más allá)
y nada tomarás ya nunca de segunda ni de tercera mano,
ni mirarás más por los ojos de los muertos,
ni te nutrirás con el espectro de los libros.
Tampoco contemplarás el mundo con mis ojos
ni tomarás las cosas de mis manos.
Aprenderás a escuchar en todas direcciones
y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser"


Walt Whitman



MIGUEL HERNÁNDEZ - ASÓMATE A MI ALMA, ASÓMATE A MI CUERPO

"No te asomes
a la ventana,
que no hay nada en esta casa.

Asómate a mi alma.

No te asomes
al cementerio,
que no hay nada entre estos huesos.

Asómate a mi cuerpo".


Miguel Hernández


(Fotografía de Alfred Cheney)


PABLO NERUDA - CANCIÓN DESESPERADA

"Para que tú me oigas, mis palabras se adelgazan a veces como las huellas de las gaviotas en las playas"
(...) Oh carne, carne mía, mujer que amé y perdí,
a ti en esta hora húmeda, evoco y hago canto.

Como un vaso albergaste la infinita ternura,
y el infinito olvido te trizó como a un vaso.

Era la negra, negra soledad de las islas,
y allí, mujer de amor, me acogieron tus brazos.

Era la sed y el hambre, y tú fuiste la fruta.
Era el duelo y las ruinas, y tú fuiste el milagro.

Ah mujer, no sé cómo pudiste contenerme
en la tierra de tu alma, y en la cruz de tus brazos!

Mi deseo de ti fue el más terrible y corto,
el más revuelto y ebrio, el más tirante y ávido.(...)

¡Ah! más allá de todo. ¡Ah! más allá de todo.
Es la hora de partir. 


PABLO NERUDA 


JOSÉ SARAMAGO - PESADILLA


Hay un terror de manos en el alba,
un rechinar de puerta, una sospecha,
un grito que horada como una espada,
un ojo desorbitado que me espía.

Hay un fragor de fin y de derrumbe,
un enfermo que rompe una receta,
un niño que llora medio ahogado,
un juramento que nadie acepta,
una esquina que salta de emboscada,
un trazo negro, un brazo que repele,
un resto de comida masticada,
una mujer golpeada que se acuesta.

Nueve círculos de infierno tuvo el sueño,
doce pruebas mortales que vencer,
pero nace el día, y el día recompongo:
tenía que ser, amor, tenía que ser.


José Saramago



Pintura de Auguste Raynaud, "La noche"


sábado, 6 de agosto de 2016

HERMAN HESSE - CONCÉNTRATE Y EL MUNDO SERÁ FULGOR



Aunque todo sea engaño e ilusión
y nombrar a la verdad sea imposible,
la montaña me mira con tesón,
dentellada y siempre reconocible.


Rosa encendida, cuervo y venado,
policromo mundo y azul del mar:
concéntrate y se habrán desintegrado,
sin nombre ni estructura que ostentar.

Concéntrate y mira en tu interior,

¡Aprende a mirar, aprende a leer!

Concéntrate y el mundo será fulgor,

Concéntrate y el fulgor se hará Ser.


(Mi credo)




Yo, lobo estepario, troto y troto,
la nieve cubre el mundo,
el cuervo aletea desde el abedul,
pero nunca una liebre, nunca un ciervo.

¡Amo tanto a los ciervos!
¡Ah, si encontrase alguno!
Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,
eso es lo más hermoso que imagino.
Para los afectivos tendría buen corazón,
devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,
bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,
y luego aullaría toda la noche, solitario.

Hasta con una liebre me conformaría.
El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.
¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar
una pizca la vida está lejos de mí?
El pelo de mi cola tiene ya un color gris,
apenas puedo ver con cierta claridad,
y hace años que murió mi compañera.

Ahora troto y sueño con ciervos,
troto y sueño con liebres,
oigo soplar el viento en noches invernales,
calmo con nieve mi garganta ardiente,
llevo al diablo hasta mi pobre alma.


(Lobo estepario)


(Versión de Andrés Holguín)




"Quien "no encaja en el mundo" , está siempre cerca de encontrarse a sí mismo"

martes, 2 de agosto de 2016

GIOCONDA BELLI






(...) " Si eres una mujer fuerte

protégete con palabras y árboles

e invoca la memoria de mujeres antiguas.


Haz de saber que eres un campo magnético

hacia el que viajarán aullando los clavos herrumbrados

y el oxido mortal de todos los naufragios.

Ampara, pero ampárate primero

Guarda las distancias

Constrúyete. Cuídate

Atesora tu poder

Defiéndelo

Hazlo por ti .."



Gioconda Belli, consejos para una mujer fuerte.


(Pintura de Leonor Fini, detalle)


JACK LONDON ... SOMOS ININTELIGIBLES

"El amor es 

cuando el alma frágil se mira al espejo .."
Ana querida:


¿Dije que el ser humano podría ser clasificado por categorías? 
Bien, y si lo hice, déjeme cuantificar: no todos los seres humanos. 

Usted me elude. No puedo encontrarla, no puedo entenderla. Puedo jactarme de que a nueve de diez personas, bajo circunstancias dadas, puedo pronosticar su acción; que de nueve de diez, por su palabra o acción, puedo tomar el pulso de sus corazones. Pero de la décima desespero. Está más allá de mí. Usted es la décima. 

¡Podrán estar siempre dos almas, con los labios mudos, emparejados más incongruentemente! Podemos sentirnos en comunión (seguramente, a menudo podemos) y cuando no nos sentimos en comunión, con todo nos entendemos; pero no tenemos ninguna lengua común. Las palabras habladas no vienen a nosotros. Somos ininteligibles.


Carta de Jack London a Ana Strunsky, (fragmento)


JAIME SABINES


"Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía..". G. García Márquez
Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.




(Pintura: William Adolphe Bouguereau, "Nostalgia", detalle)

lunes, 1 de agosto de 2016

REBELDÍA



No quiero ir donde todos me esperan,
ni quiero caer donde todos se caen,
no quiero pensar lo que todos desean,
ni pasar por la vida sin  poder susurrarle
a alguien que deseo volverle a ver.


No quiero cuentos que me hagan princesa,
ni carmín que disfrace mis besos,
no quiero palabras que al segundo están muertas,
ni libros que se cierran para siempre.

Lo que quiero es tan difuso que me dejo
hacer, querer, descubrir y rescatar,
pero...

No quiero quedarme donde todos se quedan,
no quiero conformarme con la miel de las abejas,
ni robar ni recoger las sobras, aunque eso sea,
lo que todo el mundo quiera.

No quiero pedir permiso por besar,
ni temer al decir "te amo",
no quiero olvidar que en la piel
habitan muchos placeres,
y que es el corazón quien se lleva los desgarros.

No quiero una muerte lenta,
ni una vida rápida,
y quiero que los tiempos me ejecuten
con cada huella en la piel.

Mas conservar el pelo,
o disfrazarse de canas,
será el reconocimiento
de que tuve la oportunidad
de atravesar
una buena parte del puente
de una vida...


Mayte Albores. (1979). Nace en Palma, de la mano de la transición y con la huella de su familia que emigra a la isla cargada de sueños. Vive e integra armónicamente la fusión cultural de su Mallorca natal, con la herencia de sus raíces andaluzas.


(Pintura de Fabio Montangelli)

domingo, 31 de julio de 2016

RAINER MARÍA RILKE - CANCIÓN DE AMOR

¿Cómo sujetar mi alma para
que no roce la tuya?
¿Cómo debo elevarla
hasta las otras cosas, sobre ti?
Quisiera cobijarla bajo cualquier objeto perdido,
en un rincón extraño y mudo
donde tu estremecimiento no pudiese esparcirse.

Pero todo aquello que tocamos, tú y yo,
nos une, como un golpe de arco,
que una sola voz arranca de dos cuerdas.
¿En qué instrumento nos tensaron?
¿Y qué mano nos pulsa formando ese sonido?
¡Oh, dulce canto!


***


Poema de Rainer Maria Rilke. (Praga, República Checa. 1875 – 1926)




(Pintura de Julio Romero de Torres, "Mujer con una guitarra)



OSCAR WILDE - LUNA

" ¡Oh, hermosa estrella de boca roja!
¡Oh luna de ceño dorado!
¡Elévense, elévense desde el sur oloroso!
Y alúmbrenle a mi amor su camino
Para que sus pequeños pies no se pierdan
¡En la colina ventosa y en el llano!
¡Oh, hermosa estrella de la boca roja!
¡Oh luna de ceño dorado! .."



Oscar Wilde (1854 – 1900) Escritor, poeta y dramaturgo irlandés.


(Pintura de Léon François Comerre, "Luna")

ALFONSINA STORNI - FRENTE AL MAR

Oh mar, enorme mar, corazón fiero
De ritmo desigual, corazón malo,
Yo soy más blanda que ese pobre palo
Que se pudre en tus ondas prisionero.

Oh mar, dame tu cólera tremenda,
Yo me pasé la vida perdonando,
Porque entendía, mar, yo me fui dando:
«Piedad, piedad para el que más ofenda».

Vulgaridad, vulgaridad me acosa.
Ah, me han comprado la ciudad y el hombre.
Hazme tener tu cólera sin nombre:
Ya me fatiga esta misión de rosa.

¿Ves al vulgar? Ese vulgar me apena,
Me falta el aire y donde falta quedo,
Quisiera no entender, pero no puedo:
Es la vulgaridad que me envenena.

Me empobrecí porque entender abruma,
Me empobrecí porque entender sofoca,
¡Bendecida la fuerza de la roca!
Yo tengo el corazón como la espuma.

Mar, yo soñaba ser como tú eres,
Allá en las tardes que la vida mía
Bajo las horas cálidas se abría…
Ah, yo soñaba ser como tú eres.

Mírame aquí, pequeña, miserable,
Todo dolor me vence, todo sueño;
Mar, dame, dame el inefable empeño
De tornarme soberbia, inalcanzable.

Dame tu sal, tu yodo, tu fiereza.
¡Aire de mar!… ¡Oh, tempestad! ¡Oh enojo!
Desdichada de mí, soy un abrojo,
Y muero, mar, sucumbo en mi pobreza.

Y el alma mía es como el mar, es eso,
Ah, la ciudad la pudre y la equivoca;
Pequeña vida que dolor provoca,
¡Que pueda libertarme de su peso!

Vuele mi empeño, mi esperanza vuele…
La vida mía debió ser horrible,
Debió ser una arteria incontenible
Y apenas es cicatriz que siempre duele.



Alfonsina Storni. (Suiza, 1892 – Argentina, 1938)



(Pintura de John Lavery (1886)

sábado, 30 de julio de 2016

ANTONIO GAMONEDA - PAVANA IMPURA


I

Tu cabello en sus manos; arde en las manos del vigilante de la nieve.

Son las cebadas, la siesta de las serpientes y tu cabello en el pasado.

Abre tus ojos para que yo vea las cebadas blancas: tu cabeza en las manos del vigilante de la nieve.



II

Todos los árboles se han puesto a gemir dentro de mi espíritu al recordar tus bragas en la oscuridad, la luz debajo de tu piel, tus pétalos vivientes.

Atravesando los aniversarios, a veces viajan las palomas ebrias.

Venga desnuda tu misericordia, ah paloma mortal, hija del campo.



III

El mirlo en la incandescencia de tus labios se extingue.

Yo siento en ti grandes heridas y te desnudas en mis fuentes.

Se extingue el mirlo en las alcobas blancas donde soy ciego, donde, algunas veces, suenan en ti grandes campanas.



IV

Busco tu piel inconfesable, tu piel ungida por la tristeza de las serpientes; distingo tus asuntos invisibles, el rastro frío del corazón.

Hubiera visto tu cinta ensangrentada, tu llanto entre cristales y no tu llaga amarilla,

pero mi sueño vive debajo de tus párpados.



V

La inexistencia es hueca como las máscaras y su visión es lívida, pero tú oyes el grito de las madres del agua y acaricias los ojos que vieron la inexistencia.



VI

Nuestros cuerpos se comprenden cada vez más tristemente, pero yo amo esta púrpura desolada.

Ah la flor negra de los dormitorios, ah las pastillas del amanecer.



VII

Entra otra vez en las alcobas blancas.

Grandes son las jarras de la tristeza en las manos mortales.

Entra otra vez en las alcobas blancas.



VIII

Amor que duras en mis labios:

Hay una miel sin esperanza bajo las hélices y las sombras de las grandes mujeres y en la agonía del verano baja como mercurio hasta la llaga azul del corazón.

Amor que duras: llora entre mis piernas,

come la miel sin esperanza.



IX

Ha venido tu lengua; está en mi boca

como una fruta en la melancolía.

Ten piedad en mi boca: liba, lame,

amor mío, la sombra.



X

Llegan los animales del silencio, pero debajo de tu piel arde la amapola amarilla, la flor del mar ante los muros calcinados por el viento y el llanto.

Es la impureza y la piedad, el alimento de los cuerpos abandonados por la esperanza.



XI

He envejecido dentro de tus ojos; eras la dulzura y el exterminio y yo amé tu cuerpo en sus frutos nocturnos.

Tu inocencia es como un cuchillo delante de mi rostro,

pero tú pesas en mi corazón y, como una miel oscura, yo te siento en mis labios al ir hacia la muerte.



XII

Eres como la flor de los agonizantes

que es invisible mas su aroma entra

en la sombra nasal y es la delicia,

todo en la vida, durante algún tiempo.



XIII

En la humedad me amas

y eres azul en tus pezones. Hablas

suavemente en mis labios y regresas

a tu prisión en la melancolía.



XIV

Tu cabello encanece entre mis manos y, como aguas silenciosas, nos abandonan los recuerdos. Siento la frialdad de la existencia pero tu olor se extiende en las habitaciones y tu lascivia vive en mi corazón y entra mi pensamiento en tus heridas.



XV

Existe el mar en las ciudades blancas,

coágulos en el aire dulcemente sangriento,

sábanas en la serenidad.

Existen los perfumes inguinales, lenguas en las heridas femeninas

y el corazón está cansado.

Entra con tus campanas en mi casa, pastora ciega, sin embargo,

como si no tuviera la dulzura su fin aún en las ciudades blancas.




Antonio Gamoneda en Libro del frío, 1992




*.- Pavana Impura es un epígrafe dentro del libro del frío. La pavana es una danza española, solemne, como para viejos. Y aquí, en el libro, se trata del territorio del amor, de un milagro fundamentado en la obscenidad, de una salvación que tiene que ver con la ternura y la lascivia. No hay que asustarse demasiado de las palabras. 





(Fotografía de Man Ray "Laxitud", foto inédita de 1953)
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