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Hay un terror de manos en el alba,
un rechinar de puerta, una sospecha,
un grito que horada como una espada,
un ojo desorbitado que me espía.
Hay un fragor de fin y de derrumbe,
un enfermo que rompe una receta,
un niño que llora medio ahogado,
un juramento que nadie acepta,
una esquina que salta de emboscada,
un trazo negro, un brazo que repele,
un resto de comida masticada,
una mujer golpeada que se acuesta.
Nueve círculos de infierno tuvo el sueño,
doce pruebas mortales que vencer,
pero nace el día, y el día recompongo:
tenía que ser, amor, tenía que ser.
José Saramago
Pintura de Auguste Raynaud, "La noche"
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