LETICIA VERA - ESQUIVO, MIENTRAS AVANZO.

Desde una ventana vacía,
la interrogación encorvada
enumera reflejos en las baldosas frías.
No soy madre de ningún dios enardecido,
pienso con hilos masacrados,
con dedos de cera
que rozan la punta
de mi miembro más profundo y olvidado.

No conozco objetos,
ni seres metálicos inseguros.

No juego con un orden vital,
un par de esquemas
mal enunciados
para dormir profundamente.

No es importante.

Hoy la pistola de luz
me anuncia cuatro destellos
entre tinieblas aceitosas,
no hay sonido,
en la habitación de mis miedos,
solo seres únicos, deformidades
esparciendo surcos de saliva ácida
en cada esquina manchada de ira.

Ojala no hubiera jurado
amaestrar mis labios por tí,
maldita lacra pestilente.


***


Querer morir,
es indiferencia.

Es levantarse
en mitad de la noche
porque las cortinas
se vuelven locas,
y la luz se enciende
y se apaga sola.

La muerte padece insomnio.

En su frente malherida,
hay arañazos
de los que no quieren irse.

Querer morir
es indiferencia.
Morir es todo lo contrario

LETICIA VERA

(Pintura de Felice Casorati, Rosanna, 1929)