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viernes, 17 de marzo de 2017

AUSENCIA MÁS LARGA, 6 MESES - FREDDY NUÑEZ



"No perdiste a nadie, la que murió simplemente se nos adelantó, porque para allá vamos todos. Además, lo mejor de ella, el amor, sigue en tu corazón".

Facundo Cabral


Pintura de Felícita hecha por el pintor venezolano Eladio Mártinez





*.- Hoy se cumplen 6 meses, ya, del fallecimiento de una mujer grandiosa e inteligente, Felícita Barreto. 

Era una mujer que sabía "ver" más allá y que a pesar de llevar una vida dura de lucha y supervivencia, supo tener una sonrisa espléndida y contagiosa para sus seres queridos siempre que estos la necesitaban. Mujer inteligente, culta, hasta irónica en muchos momentos y, sobre todo, dulce y tierna hasta emocionar. 

Hoy le hago este recuerdito, para no olvidar, para decirle que todos sus seres queridos la llevan en el corazón y la recuerdan cada día. 

Les dejo dos poemas hechos por su hijo Freddy Nuñez Barreto, ya le conocéis porque le he traído a este blog en un par de ocasiones. Digno hijo de su madre, aparte de atreverse con las palabras, es un ser humano entero, sensible, inteligente y guapo por dentro y por fuera.







Ausencia más larga, 6 meses



"Felícita es ya memoria pura
a seis meses de su partida 
su risa siempre perdura 
en cada espacio de mi vida.


6 meses van desde aquel día
el que no estuve presente, 
un mensaje improvisaría 
era aquel aviso inclemente.


La había dejado consciente
hubo de visitar su vivienda, 
tres días pasaron corrientes 
y Mamá se vertió en leyenda. 


Leyenda fue su vida noble
mas de 30 años de escuela, 
enseñó sin ningún desdoble 
en cada aula que estuviera.


Su partida vió premonitoria
visitó su casa encantada 
caminóla con mucha euforia 
es y fue su hechura adorada


Hasta cocinó maíz pelado 
como fue su práctica vieja 
era su afán mas preciado 
como aprendió de la Abuela.


En sus momentos finales 
urgió hacer lo que quiso 
hasta molió maíz que le traje 
e hizo las arepas con juicio.


Fue la mujer emprendedora
hacía lo que se proponía 
siempre estuvo con la hora 
de lo que su mente intuía.


Su recuerdo estará siempre
en mi mente hasta que viva 
fui su primer descendiente 
y hasta que viva, ¡se admira! .."



Freddy Nuñez


Felícita de nuevo, Felícita!



"Mis lágrimas brotan solas 
cada vez que viene un recuerdo, 
es como un batir de olas 
que inunda mi pensamiento.


Felícita disfrutó su risa 
en todo momento oportuna 
fue grande y deleite oírla, 
entre todas y como ninguna.


Su humor fue muy inteligente 
no reía de cualquier cosa, 
se entretuvo grandemente 
fue su vida muy bella y preciosa.


Mi Madre fue nuestro todo 
aunque bien no lo pareciera 
fue Mamá, Maestra a codo 
y su Misión así la cumpliera.


Felícita siempre será el camino 
que una vez se propusiera 
anduvo recta y con tino 
y en todas partes primera.."



(FN. 26-02-2017.07:11pm)







"Eres más consciente que antes de lo que es importante y lo que es trivial. Tu ser querido vivió, pero tú todavía estas vivo. ¡Vale la pena esperar al futuro! .."


Henry david Thoreau



lunes, 2 de enero de 2017

ERNESTO CARDENAL - SIEMPRE TUVO UNA POESÍA LÚCIDA Y COMPROMETIDA



El poeta Ernesto Cardenal es una voz moralmente autorizada para narrar, desde su perspectiva, los acontecimientos involucrados en la lucha sandinista de la Nicaragua de 1979. Su libro La Revolución Perdida registra esos hechos con sobrada autenticidad porque él, siendo uno de sus protagonistas, la trabajó, la cuidó y ayudó a realizarse.



***



Al perderte yo a ti tú y yo hemos perdido:
yo porque tú eras lo que yo más amaba
y tú porque yo era el que te amaba más.
Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo:
porque yo podré amar a otras como te amaba a ti
pero a ti no te amarán como te amaba yo.



***


Tomarse con los brazos el uno al otro,
dándose cada uno a los brazos del otro.
Qué diferente sentirte dentro de uno
que sentirse uno solo dentro de uno
es decir, vacío.
¿Será que es soledad tu abrazo
y tus besos sólo sed?
Me parece oírte que de mí no te sacias nunca.
Yo que fui antes buen catador de amarguras.


***


La dulzura de ciertas palabras como
'nosotros dos'.
Deambulo solitario entre los besos.
De mis soledades vengo
no vuelva a mis soledades.
Sentí que la eternidad
será estar juntos los dos.


***


Tus ojos son una luna
que riela
en una laguna negra

Tu pelo las olas negras
bajo el cielo sin luna

Y el ruelo
de la lechuza en la
noche negra


***





Ernesto Cardenal. Poeta nicaragüense. Nació el 20 de enero de 1925 en Granada, Nicaragua.

Su poesía representó, desde sus inicios, una reacción contra las tradiciones literarias nicaragüenses. Aun cuando escribiera poemas amorosos o luchara contra la dictadura de Somoza, quería siempre una poesía lúcida y objetiva, que pudiera y que debía caracterizarse por su interés en la realidad de la vida cotidiana de Centro América.

domingo, 25 de septiembre de 2016

RECORDANDO A ALEJANDRA PIZARNIK EN EL ANIVERSARIO DE SU MUERTE

Alejandra Pizarnik coqueteó amargamente con la vida hasta el final de sus días y fue seducida por la muerte: se suicidó con una sobredosis de somníferos el 25 de Septiembre de 1972.

Ella se encontró encerrada y atrapada en el recuerdo y la pasión por la irrecuperable infancia y por otro lado una fuerte fascinación ante el llamado de la muerte.

La muerte aparece en su obra como interlocutora de sus personajes.
Es en esa jaula en donde se alojó y de donde floreció sus desgarradoras poesías.

“… Yo lloro debajo de mi sombra.
Yo agito pañuelos en la noche
y barcos sedientos de realidad
bailan conmigo.
Yo oculto clavos
para escarnecer a mis sueños enfermos

Afuera hay sol
yo me visto de cenizas.”

(La Jaula)

***

"Extraño desacostumbrarme
de la hora en que nací.
Extraño no ejercer más
oficio de recién llegada."

***

" Has construido tu casa
has emplumado tus pájaros
has golpeado al viento
con tus propios huesos
has terminado sola
lo que nadie comenzó ..!

***

" Días en que una palabra lejana se apodera de mí. Voy por esos días
sonámbula y transparente. La hermosa autómata se canta, se encanta,
se cuenta casos y cosas: nido de hilos rígidos donde me danzo y me
lloro en mis numerosos funerales. (Ella es su espejo incendiado, su
espera en hogueras frías, su elemento místico, su fornicación de nom-
bres creciendo solos en la noche pálida.) .."

***

Despedida

" Mata su luz un fuego abandonado.
Sube su canto un pájaro enamorado.
Tantas criaturas ávidas en mi silencio
y esta pequeña lluvia que me acompaña.."

(De "Los trabajos y las noches" )

***


Pintura de Alejandra Pizarnik


sábado, 24 de septiembre de 2016

SIETE POEMAS DE FREDDY NUÑEZ A SU MADRE FELÍCITA

Felícita con su hijo Freddy Nuñez cinco días antes de fallecer



Freddy Nuñez escribió estos 7 poemas para su madre, uno por cada día desde el 17 de Septiembre que falleció, un tributo bellísimo y de gran valor. Y digo esto porque Freddy es autodidacta, y aunque heredó de su madre el amor por las letras, por las palabras, leyendo desde pequeñito no solo los poemas que escribía su madre sino también por todas las lecturas que compartieron, es por esto que tiene un mérito inconmensurable, ya que estos poemas, libres, le brotaron del alma dentro de esa agonía y tristeza infinita que es perder a una madre. 

Felícita era una mujer especial, maestra rural, educadora de niños durante toda su vida, tenía 6 hijos y luchó toda su vida por ellos. Yo no la conocí, pero sí por referencia de Freddy, que hablaba siempre de ella. Era un amor de madre, dura de carácter, como todas las mujeres que le han tocado, solas, sobrevivir en este mundo con hijos a su cargo, era poeta, sensible pero a la vez contundente, era de esas mujeres que no se olvidan y que se recordarán toda la vida, admirada y querida por todo el mundo, en fin, una belleza de ser humano.

Freddy, va por ti esta entrada, dedicada a la gran mujer que fue tu madre, gracias por deleitarme con tus palabras llenas de amor, de dolor y de firmeza al mismo tiempo. 


Y también va mi pesar a tus hermanos y hermanas y al resto de tus familiares.



Felícita de joven


¡Mamá! (poema 1)


Varias horas sin Felícita


ahogan mi corazón en


penas


su partida rauda, inexplícita,


deja aun mas vacía inserena


la vida que un día nos diera



Hoy te exclamo con dolor


a pesar que ya no te veo


estarás siempre en mi corazón


en tu casa, en mi vida y en mi cielo.



Felícita ¡cuanta falta haces!


con tus ricas observaciones


un inmenso vacío creaste


al dejarnos sin ilusiones



Ilusión de vida viva


fue tu transcurrir por la tierra


tus lecciones, tus poemas y tus bromas


enseñaron a todos con escuela.




Freddy Nuñez, 19-09-2016

Collage de distintas etapas en la vida de Felícita


¡Ausencia! (poema 2)



Primer lunes sin Felicita, primeros días sin mi vieja


siento la "ausencia infinita",


aquella que cantó el Poeta




Felícita, que tu cuerpo no perezca!


ya tu recuerdo perdura,


fue enorme tu grandeza


no me queda ni una duda!




Fuiste Madre, Maestra ejemplar sin igual


a todos quisiste guiar y enseñar


hacer del saber una fortuna


en la vida y su largo caminar




Hoy respeto tu memoria


y que sepa todo el mundo,


relatos sobre tu historia


ahitos de amor profundo




Amor profundo, sin cargos


sin odios, ni otras taras


no dejaste en el vil letargo


tu misión directa a las claras.




Freddy Nuñez, 20-09-2016

Felícita en su gesto habitual, menos de un mes antes de fallecer




Presencia etérea (poema 3)



Otro día y Felícita ausente


la Madre, amiga, que no está


sigue presente en mi mente,


su memoria vive, es real!



Su presencia vacía se mueve veo su recorrer caminado,


no son ideas de la mente


siento su andar lado a lado.



Su brío neuronal es puntual,


dirige aun nuestra función


siento cada paso muy real


lo dice claramente el corazón



Madre nuestra, vida pura


estás activa en tibia rima,


de poesía llena de frescura


y versos llenos de alegría.



Sigo buscando entre flores


voces que entonen estrofas, versos que digan sus sones


y que canten a Mamá sus notas.



Freddy Nuñez 21-09-2016. 00:45 am

Felícita con su hijo Freddy Nuñez y su nieto Leonardo



Mi lamento (poema 4)



Sigo en el inmenso penar

Mamá no está, no la siento,

seguro estoy al recordar

fue grande, bella y un cielo.



Fue visionaria en su vida

partiendo de sus vivencias,

solidaria total como una ría

al regar hasta su conciencia.



Creyente como ninguna,

la solidaridad fue su signo

de su cosmovisión segura

herencias de su atavismo.



Felícita va trascendiendo

a un estadio muy superior

la izó su conocimiento

también de su mucho amor



Trató bien a sus semejantes,

enseñó bien como maestra

en el campos y urbe grande

fue descrita su vivencia.



Freddy Nuñez, 21-09-2016/02:41 pm



****



(5) Poema Quinto



Quinto poema y cinco días

Felícita sigue ausente

su risa, su verbo y alegría,

están siempre en mi mente.



No existe persona alguna

que hable mal de mi Madre

siempre tuvo la gran fortuna

de contar con este cuadre.



Cuadre perfecto que tuvo

desde que vino hace tiempo

ochenta y cinco años estuvo

fue útil en todo momento!



No faltaron las miserias

que en mala hora estuvieron,

siempre obtuvo la victorias

que satisfacción le dieron.



Felícita nos hace falta!

sus amigas y amigos lo ven,

no se diga de esta nota!,

también se mira en su prole.



Mamá fue sabia ductora

del semejante en su entorno

observo con gozo su gloria

aun cuando no haya retorno!



Todos vimos que su verbo

fue caudal de inteligencia

poemas y su ocultos versos

manaron libres sin sorpresa.



Hijos, nietos y bisnietos

sin dejar de lado su género

disfrutaron sus momentos

con Mamá todo su tiempo.



Freddy Nuñez, 22-09-2016, 11:46 am

Felícita con su hijo Freddy Nuñez


Felícita, Historia de vida (poema 6)



Corrían los finales sesenta

cuando entramos a Valera

Felícita y su muchachera

estrenamos la casa nueva.



Fue un diez y seis de julio

del año sesenta y nueve

mi Madre con seis capullos

irrumpimos muy en breve.



Cuarentisiete años van ya,

en ese tiempo transcurrido

Felícita siempre en guardia

consolidando su nido.



No fueron años muy fáciles

y Mamá de sobra sabía

hubo de buscar los reales

para alimentar su cría.



Ya fungía como docente

tenía experiencia muy buena

fue creciendo en su frente

la carrera que logro hacerla



En Plata 3 nos formamos

bajo su guía bien estricta

todos juntos caminamos

de la mano con Felícita.



Cuento este breve relato

al recordar con Amor

los años que fueron gratos

Felícita ya no está, hay dolor



Felícita ya es memoria

Valera estuvo en su andar

deja un legado a su historia

y en Plata Tres su lugar.


Freddy Nuñez, 23-09-2016 /. 01:30 am



****



Felícita y la poesía. (Poema 7)



Felícita fue pura y noble

todo el mundo pudo ver

su verbo salía sin borde

asi se pudo entender .



Escribió versos de historia,

sobre la vida también

todo estuvo en su memoria

sin ningún tipo de desdén.



Hizo de la docencia un arte

de la enseñanza, pasión,

su inteligencia fué norte

en su mente y corazón.



Su legado está muy vivo

muchos versos escribió

mas de trescientos al filo,

hasta himnos nos dejó.



En su Valera adoptiva

muchos amigos captó

todos la vieron altiva

en su mente y rima legó.



Su verbo fue puro y correcto

sus lecciones bien se dieron

sus alumnos fueron su reto

hasta el final aprendieron.



Su vena juglar fue hispana

hasta morisca sin duda

este legado fue la llama,

y plasmó en sus poemas la cuna.



Freddy Nuñez, 23-09-2016 10:14 pm

Gesto serio de Freddy Nuñez, en la actualidad. Otra belleza de ser humano.


"Alma, no llores"

“Hay momentos tan tremendos en la vida que
el corazón no puede desahogarse con el llanto
sino con la acción y la solidaridad"


"Y no basta decir: alma, no llores,
si ves a un corazón que va dejando
la vida entre furiosos desgarrones.


Hay lágrimas que tienen estatura
de estrellas indomables
y es de acero o de roble su ternura"

Marcos Ana

jueves, 22 de septiembre de 2016

WILLIAM MORRIS - AMOR COMPLETO


Amor completo

¿Has anhelado, a través de los cansados días,
la visión fugaz del rostro amado?
¿Has clamado por un instante de paz
en medio del dolor de las penosas horas?
¿Has rogado por el sueño y la muerte
cuando el dulce e inesperado consuelo
fue sólo sombras y aliento?
Hace mucho, demasiado, que el miedo no disminuye
sobre estas ilusorias y reptantes flores.
Ahora descansa: pues aún en el reposo
podrás conservar todos tus anhelos.

Debes descansar y no temer
al acechante y sordo despertar
de una vida que transcurre a ciegas;
llena de desperdicios y penas.
Debes despertar y pensar en lo dulce
que es tu amor, en su íntimo ardor.
Será más dulce para los labios que conocerás,
más dulce de lo que tu corazón intenta ocultar:
anhelos absolutos e insatisfechos.
La respuesta a todas las esperanzas
se cierran sobre tí, muy cerca.

Recordarás los antiguos besos,
y aún el frío dolor que crecía.
Recordarás aquella poderosa dicha,
y aún los ojos y las manos perdidas.
Recordarás todo el remordimiento
por lo escasos que fueron sus besos,
el sueño perdido de cómo se conocieron
es el sabor a miseria en tus labios marchitos.
Entonces parecía Amor, pero nacido para morir,
el Hoy es inquietud, dolor:
la bendición es el olvido, el silencio;
mi amor es solitario, pero nunca un secreto.


William Morris, (Walthamstow, Londres, 1834 - Londres, 1896) escritor, poeta y artesano inglés, reformador social, diseñador y artista inglés que a través de su obra literaria, teórica y artística intentó la renovación de la cultura recuperando el espíritu de las artes y oficios medievales. 

Seguramente le dedicó este poema a su amor y musa Jane Burden Morris.


(Pintura de Dante Gabriel Rossetti, Jane Morris)


EDGAR ALLAN POE - UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

" ¡Toma este beso sobre tu frente!
y, me despido de ti ahora,
no queda nada por confesar.

No se equivoca quien estima
que mis días han sido un sueño;
Aún si la esperanza ha volado
en una noche, o en un día,
en una visión, o en ninguna,
¿Es por ello menor la partida?
Todo lo que vemos o imaginamos
es sólo un sueño dentro de un sueño.

Me paro entre el bramido
de una costa atormentada por las olas,
y sostengo en mi mano
granos de la dorada arena.

¡Qué pocos! sin embargo como se arrastran
entre mis dedos hacia lo profundo,
mientras lloro, ¡Mientras lloro!
¿No puedo aferrarlos
con más fuerza?
¿No puedo salvar
uno de la implacable marea?

¿Es todo lo que vemos o imaginamos
un sueño dentro de un sueño? .."


***



Edgar Allan Poe (1809-1849).



(Fotografía de Maury Perceval, "Mujer durmiendo")



CHARLES BAUDELAIRE - EL AMOR ENGAÑOSO



El amor engañoso.


Cuando te veo cruzar, oh mi amada indolente,
Paseando el hastío de tu mirar profundo,
Suspendiendo tu paso tan armonioso y lento
Mientras suena la música que se pierde en los tejados.

Cuando veo, en el reflejo de la luz que la acaricia,
tu frente coronada de un mórbido atractivo;
donde las luces últimas del sol traen a la aurora,
y, como los de un cuadro, tus fascinantes ojos.

Me digo: ¡qué bella es! ¡qué lozanía extraña!
El ornado recuerdo, pesada y regia torre,
la corona, y su corazón, prensado como fruta,
y su cuerpo, están prestos para el más sabio amor.

¿Serás fruto que en otoño da maduros sabores?
¿Vaso fúnebre que aguarda ser colmado por las lágrimas?
¿Perfume que hace soñar en aromas desconocidos,
Almohadón acariciante o canasto de flores?

Sé que hay ojos arrasados por la cruel melancolía
Que no guardan escondido ningún precioso secreto,
Bellos arcones sin joyas, medallones sin reliquias;
más vacíos y más lejanos, ¡oh cielos!, que esos dos ojos tuyos.

Pero ¿no basta que seas la más sutil apariencia,
alegrando al corazón que huye de la verdad?
¿Qué más da tontería en ti, o peor aún, la indiferencia?
Te saludo adorno o máscara. Sólo adoro tu belleza.




L'Amour du mensonge, Charles Baudelaire (1821-1867)


DOS POEMAS DE SARA DE IBÁÑEZ

Aquella vez se perdieron tus ojos en los míos 
y yo sin detener el alma 
logré despedazar a tu tristeza.
No puedo cerrar mis puertas
ni clausurar mis ventanas:
he de salir al camino
donde el mundo gira y clama,
he de salir al camino
a ver la muerte que pasa.

He de salir a mirar
cómo crece y se derrama
sobre el planeta encogido
la desatinada raza
que quiebra su fuente y luego
llora la ausencia del agua.

He de salir a esperar
el turbión de las palabras
que sobre la tierra cruza
y en flor los cantos arrasa,
he de salir a escuchar
el fuego entre nieve y zarza.

No puedo cerrar las puertas
ni clausurar las ventanas,
el laúd en las rodillas
y de esfinges rodeada,
puliendo azules respuestas
a sus preguntas en llamas.

Mucha sangre está corriendo
de las heridas cerradas,
mucha sangre está corriendo
por el ayer y el mañana,
y un gran ruido de torrente
viene a golpear en el alba.

Salgo al camino y escucho,
salgo a ver la luz turbada;
un cruel resuello de ahogado
sobre las bocas estalla,
y contra el cielo impasible
se pierde en nubes de escarcha.

Ni en el fondo de la noche
se detiene la ola amarga,
llena de niños que suben
con la sonrisa cortada,
ni en el fondo de la noche
queda una paloma en calma.

No puedo cerrar mis puertas
ni clausurar mis ventanas.
A mi diestra mano el sueño
mueve una iracunda espada
y echa rodando a mis pies
una rosa mutilada.

Tengo los brazos caídos
convicta de sombra y nada;
un olvidado perfume
muerde mis manos extrañas,
pero no puedo cerrar
las puertas y las ventanas,
y he de salir al camino
a ver la muerte que pasa.


***


Ven, acércate hermano, ven y mira
la vena enlucerada que desciende
lenta por las entrañas pudorosas
del animal vencido; ven y mira
como quien quiere ver: adentro mira.

Quiero mostrarte esta sencilla puerta
que no has abierto nunca y se te ofrece
bajo las cerraduras celestiales
que abrasan mano y sangre y pensamiento;
que te devoran sin razón ni duda,
que te hacen circular por la ceniza,
que te avientan en aires pavorosos
y te devuelven a tu triste sangre,
a tu quieta mirada te devuelven,
a tus éxtasis, vagos a tu asombro,
a tu límite frío, a tus miserias,
a este asomarse a las entrañas puras
de un animal vencido... Pero mira,
mira y verás el rastro enlucerado,
mira y verás, porque salvado seas.

Sara de Ibáñez, (Paso de los Toros, 1909 - Montevideo, 1971) Poetisa uruguaya cuya obra indaga en la condición humana a través de una lírica intensa.


(Pintura de Edward Hopper en blanco y negro)


viernes, 16 de septiembre de 2016

LETICIA VERA - ESQUIVO, MIENTRAS AVANZO.

Desde una ventana vacía,
la interrogación encorvada
enumera reflejos en las baldosas frías.
No soy madre de ningún dios enardecido,
pienso con hilos masacrados,
con dedos de cera
que rozan la punta
de mi miembro más profundo y olvidado.

No conozco objetos,
ni seres metálicos inseguros.
No juego con un orden vital,
un par de esquemas
mal enunciados
para dormir profundamente.
No es importante.
Hoy la pistola de luz
me anuncia cuatro destellos
entre tinieblas aceitosas,
no hay sonido,
en la habitación de mis miedos,
solo seres únicos, deformidades
esparciendo surcos de saliva ácida
en cada esquina manchada de ira.
Ojala no hubiera jurado
amaestrar mis labios por tí,
maldita lacra pestilente.


***


Querer morir,
es indiferencia.
Es levantarse
en mitad de la noche
porque las cortinas
se vuelven locas,
y la luz se enciende
y se apaga sola.
La muerte padece insomnio.
En su frente malherida,
hay arañazos
de los que no quieren irse.
Querer morir
es indiferencia.
Morir es todo lo contrario

LETICIA VERA



(Pintura de Felice Casorati, Rosanna, 1929)


GLORIA FUERTES - TODO EL PASADO

Todo el pasado se quiere apoderar de mí
y yo me quiero apoderar del futuro,
me dislocan la cabeza para que mire atrás
y yo quiero mirar adelante.


No me asustan la soledad y el silencio,
son los lugares preferidos de dios
para manifestarse.

Mi eterna gratitud a los que me quieren,
siempre les recordaré a la hora del sol.

No puedo detenerme,
perdonad, tengo prisa,
soy un río de fuerza, si me detengo
moriré ahogada en mi propio remanso.




(Fotografía de Imogen Cunningham, 1931)



miércoles, 7 de septiembre de 2016

LILYA BRIK, MUSA DEL GENIAL POETA RUSO VLADIMIR MAIAKOVSKI

" Las escuadras,
también acuden a las bahías.
El tren,
también se apresura hacia las estaciones.
Y yo, se comprende
(si yo te amo)
voy hacia ti
pues me atraes,
me enloqueces.

Como se apea "El caballero avaro" de Pushkin,
encantado hurgando su sótano,
así yo,
vuelvo hacia ti, amada,
con mi corazón encantado.
Y a casa vuelvo contento,
como ustedes vuelven
y se quitan la roña, lavándose y afeitándose.

Así vuelvo hacia ti.
¿Acaso,
yendo hacia ti no vuelvo a mi casa?
A los terrenales los recibe la tierra
siempre volvemos a nuestros deseos.

Así yo,
hacia ti siempre me inclino,
apenas nos separamos,
nos vimos apenas.."


(Poema dedicado a ella, "Y así pasa conmigo")


(Fotografía de Lilya Brik por Aleksander Rodchenko)



CHARLES BUKOWSKI - EL GENIO DE LA MULTITUD

" .. Hay suficiente traición y odio, violencia.

Necedad en el ser humano corriente
como para abastecer cualquier ejercito o cualquier
jornada.
Y los mejores asesinos son aquellos
que predican en su contra.
Y los que mejor odian son aquellos
que predican amor.
Y los que mejor luchan en la guerra
son (al final) aquellos que
predican
PAZ.
Aquellos que hablan de Dios.
Necesitan a Dios
Aquellos que predican paz
No tienen paz.
Aquellos que predican amor
No tienen amor.
Cuidado con los predicadores
cuidado con los que saben.
Cuidado con
Aquellos que
Están siempre
Leyendo
Libros.
Cuidado con aquellos que detestan
la pobreza o están orgullosos de ella.
Cuidado con aquellos de alabanza rápida
pues necesitan que se les alabe a cambio.
Cuidado con aquellos que censuran con rapidez:
tienen miedo de lo que
no conocen.
Cuidado con aquellos que buscan constantes
multitudes; no son nada
solos.
Cuidado con
El hombre corriente
Con la mujer corriente
Cuidado con su amor.
Su amor es corriente, busca
lo corriente.
Al no ser capaces
de crear arte
no entenderán
el arte.
Considerarán su fracaso
como creadores
sólo como un fracaso
del mundo.
Al no ser capaces de amar plenamente
creerán que tu amor es
incompleto
y entonces te
odiarán..."



("El genio de la multitud", se trata de uno de esos poemas incómodos, que desnuda a esta sociedad con verdades como templos.)



lunes, 5 de septiembre de 2016

MUTACIONES - BETINA EDELBERG

Me entrego a este mundo
que me llama de algún modo,
que me clasifica,
me adorna
y destruye
sin preguntarse:
¿Qué ocurre detrás de una cara?
Y sin embargo
en el comienzo de la mentira
en el movimiento ciego y apurado
y sin asilo
en el falso espejo de la palabra
está nuestra morada
y nos consume
y aprisiona con su palma de siglos.
Aceptar esta muerte morosa
el imperio de esta lenta podredumbre
y sin hoguera
sin resurrección acaso.
Aceptar la soledad de una frase
que destruye el mundo que rodea
en una imagen sin recuerdo
sin ojo.
Aceptar el altivo exilio de nombrar.
Aceptar
la débil esperanza de la profecía
y del oráculo
que nadie entendió.



(Mutaciones , 1964), Betina Edelberg, (Buenos Aires, Argentina, 1921-2010)

Reconocida como una de las más exquisitas poetas y escritoras argentinas.


(Pintura de Jacqueline Osborn)


sábado, 3 de septiembre de 2016

UN AMOR INCONMENSURABLE - FREDDY NUÑEZ

William Clarke Wontner
Eres mi Musa Andaluza/ que amo sin contratiempo alguno/ eres mi Cielo sin tregua ni excusa / muestra de un Amor como ninguno/ probado al paso de los años/ entre muchos avatares y mas de miluno/ incólume erguido, eterno y seguro/ afianzado en los años, meses horas y minutos/ cual epopeya del cólera arataqueana, bella y febril/ indestructible con proa segura avanza con buen viento al puerto/ seguro en su persistir.






Freddy Nuñez, poeta autodidacta venezolano, de Trujillo. Un amor de ser humano, valiente, sensible, al que adoro eternamente, comprometido con todas las causas, luchador y bello.






jueves, 1 de septiembre de 2016

ALEJANDRA PIZARNIK


"Cuando a la casa del lenguaje se le vuela el tejado y las palabras no guarecen, yo hablo. Las damas de rojo se extraviaron dentro de sus máscaras aunque regresarán para sollozar entre flores. No es muda la muerte. Escucho el canto de los enlutados sellar las hendiduras del silencio. Escucho tu dulcísimo llanto florecer mi silencio gris."


Alejandra Pizarnik


(Fotografía de Noell S. Oszvald, "el destino")


lunes, 15 de agosto de 2016

BLANCA VARELA - Strip-tease

" Quítate el sombrero
si lo tienes
quítate el pelo
que te abandona
quítate la piel
las tripas los ojos
y ponte un alma
si la encuentras .."


Blanca Varela, (Lima, 1926 - 2009). Poeta, feminista, sanmarquina, cinéfila y respetuosa de los animales.





Fotografía de Jacques Henri Lartigue - Renée Perle


domingo, 14 de agosto de 2016

LORCA - LAS LÁGRIMAS AMORDAZAN AL VIENTO

A veces me apetece ser como Rosa Luxemburgo,
que iba llorando en plena calle por la pena que le daban las personas.
He cerrado mi balcón
porque no quiero oír el llanto
pero por detrás de los grises muros
no se oye otra cosa que el llanto.

Hay muy pocos ángeles que canten,
hay muy pocos perros que ladren,
mil violines caben en la palma de mi mano.

Pero el llanto es un perro inmenso,
el llanto es un ángel inmenso,
el llanto es un violín inmenso,
las lágrimas amordazan al viento,
no se oye otra cosa que el llanto.


Federico García Lorca



(Fotografía de Edward Weston - Tina Modotti, 1923).



JUAN GELMAN - USTED PODÍA HACERLA VOLAR COMO PAJARITO DE SÁBANA ...

" Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les parecía bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les parecía mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolución
y contra la opinión de la gendarmería
trepó sobre los muros secos de lo debido,
abrió el pecho y sacándose
los alrededores de su corazón,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardían .."


Juan Gelman



Fotografía de Flor Garduño


sábado, 13 de agosto de 2016

MÍA GALLEGOS - UNA BOFETADA DE TERNURA


Al amor llegué con un grito de seda
y puse las dos mejillas,
el cuerpo y la conciencia.

Nada quedó de mí,
ni siquiera una carta,
ni siquiera un espejo en donde reconocerme.

Mas aprendí a pasar
por el ojo de la aguja,
es decir, a perdonar sinceramente.
A dejar la piel en el alambre,
a dolerme desde los pies
a la cabeza.

Lo perdí todo.
Y cuando entendí que no sabía defenderme de la gente,
respondí con una bofetada de ternura,
porque yo sé
que sólo los dulces heredarán la tierra.









(Pintura de Joaquin Sorolla)



jueves, 11 de agosto de 2016

FERNANDO PESSOA

" Tengo el cansancio anticipado de lo que no voy a encontrar. 

Si en determinado momento me hubiera vuelto para la izquierda en lugar de para la derecha. 

Si en cierto instante hubiera dicho sí en lugar de no, o no en lugar de sí.

Si en determinada conversación hubiese tenido frases que sólo ahora en el entresueño elaboro. 

Si todo esto hubiera sido así hoy sería otro y quizá el Universo entero sería insensiblemente llevado a ser otro también. 

Pero sólo ahora lo que nunca fui ni seré me duele. 

Voy a pasar la noche a Cintra porque no puedo pasarla en Lisboa pero cuando llegue a Cintra me va dar pena de no haberme quedado en Lisboa. 

Siempre esta inquietud sin resolución, sin nexo, sin consecuencia. 

Siempre, siempre, siempre. 

Esta angustia excesiva del espíritu por nada. 

En la carretera de Cintra, o en la carretera del sueño, o en la carretera de la vida.

A la izquierda hay una casucha al borde de la carretera. A la derecha, el campo abierto con la luna a lo lejos. 

El auto que parecía hace poco proporcionarme libertad es ahora algo en lo que estoy encerrado. 

A la izquierda, hacia atrás, la casucha modesta. La vida allí debe ser feliz sólo porque no es la mía. 

Si alguien me ha visto desde la ventana de la casucha soñará: ese que va en el auto es feliz. "


(Escrito en un libro abandonado en un viaje)



"Cierro, cansado, mis contraventanas, excluyo al mundo y durante un momento tengo libertad. Mañana volveré a ser esclavo; pero, ahora, solo, sin necesidad de nadie, receloso tan sólo de que alguna voz o presencia venga a interrumpirme, tengo mi pequeña libertad, mis momentos de excelsis".





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