JACK LONDON ... SOMOS ININTELIGIBLES

"El amor es 

cuando el alma frágil se mira al espejo .."

Ana querida:

¿Dije que el ser humano podría ser clasificado por categorías? 

Bien, y si lo hice, déjeme cuantificar: no todos los seres humanos. 

Usted me elude. No puedo encontrarla, no puedo entenderla. Puedo jactarme de que a nueve de diez personas, bajo circunstancias dadas, puedo pronosticar su acción; que de nueve de diez, por su palabra o acción, puedo tomar el pulso de sus corazones. Pero de la décima desespero. Está más allá de mí. Usted es la décima. 

¡Podrán estar siempre dos almas, con los labios mudos, emparejados más incongruentemente! Podemos sentirnos en comunión (seguramente, a menudo podemos) y cuando no nos sentimos en comunión, con todo nos entendemos; pero no tenemos ninguna lengua común. Las palabras habladas no vienen a nosotros. Somos ininteligibles.

Carta de Jack London a Ana Strunsky, (fragmento)

JAIME SABINES

"Si aún la vida es verdad y el verso existe.
Si alguien llama a tu puerta y estás triste,
abre, que es el amor, amiga mía..". G. García Márquez

Me doy cuenta de que me faltas
y de que te busco entre las gentes, en el ruido,
pero todo es inútil.
Cuando me quedo solo
me quedo más solo
solo por todas partes y por ti y por mí.
No hago sino esperar.
Esperar todo el día hasta que no llegas.
Hasta que me duermo
y no estás y no has llegado
y me quedo dormido
y terriblemente cansado
preguntando.
Amor, todos los días.
Aquí a mi lado, junto a mí, haces falta.
Puedes empezar a leer esto
y cuando llegues aquí empezar de nuevo.
Cierra estas palabras como un círculo,
como un aro, échalo a rodar, enciéndelo.
Estas cosas giran en torno a mí igual que moscas,
en mi garganta como moscas en un frasco.
Yo estoy arruinado.
Estoy arruinado de mis huesos,
todo es pesadumbre.

(Pintura: William Adolphe Bouguereau, "Nostalgia", detalle)

REBELDÍA

No quiero ir donde todos me esperan,
ni quiero caer donde todos se caen,
no quiero pensar lo que todos desean,
ni pasar por la vida sin  poder susurrarle
a alguien que deseo volverle a ver.

No quiero cuentos que me hagan princesa,
ni carmín que disfrace mis besos,
no quiero palabras que al segundo están muertas,
ni libros que se cierran para siempre.

Lo que quiero es tan difuso que me dejo
hacer, querer, descubrir y rescatar,
pero...

No quiero quedarme donde todos se quedan,
no quiero conformarme con la miel de las abejas,
ni robar ni recoger las sobras, aunque eso sea,
lo que todo el mundo quiera.

No quiero pedir permiso por besar,
ni temer al decir "te amo",
no quiero olvidar que en la piel
habitan muchos placeres,
y que es el corazón quien se lleva los desgarros.

No quiero una muerte lenta,
ni una vida rápida,
y quiero que los tiempos me ejecuten
con cada huella en la piel.

Mas conservar el pelo,
o disfrazarse de canas,
será el reconocimiento
de que tuve la oportunidad
de atravesar
una buena parte del puente
de una vida...

Mayte Albores. (1979). Nace en Palma, de la mano de la transición y con la huella de su familia que emigra a la isla cargada de sueños. Vive e integra armónicamente la fusión cultural de su Mallorca natal, con la herencia de sus raíces andaluzas.

(Pintura de Fabio Montangelli)